хэппи-к-N

Анемичное  солнце,  медленно  сползающее
по  стенке  собственных  головокружений,    
наконец  покинуло  этот  день,  
и  в  воздухе  запахло  дождем  и  безвременьем.
Я  восседаю  в  уединенности  своей  мансарды,
наблюдая,  как
подвыпившие  местные  аборигены,  
поклоняющиеся  своему  календарю,
встречают  позапрошлое  лето  
в  двух  тысячах  километров  от  тебя,
где  небо  такое  низкое,  что  
того  и  гляди  рухнет,
как  незадачливый  пловец,
всем  животом    в  серую  замять    реки,
образовав  в  ней  второе  дно.
К  тому  же  в  это  время  года  
здесь  почти  не  темнеет,
что  еще  больше  воодушевляет  местную  братию
на  проявление  подобной,
несвойственной  ей  в  общем    активности.
Я  рассеянно  смотрю  на  это  шествие,
периодически    недоумевая:  
на  кой  черт  вообще  нужно  лето,
если  есть  воображение?

В  этом  порыве  я  решаю  испечь  тебе
нечто  хэппибездновое,      
хоть  здешние  кухни
для  этого  мало  приспособлены    
(представь  себе,  тут  даже  не  знают,  что  такое  цукаты!)  
Какое-то  время  я  мучаюсь  со  стряпней,
уже  порядком  подуставшей  
от    фантазий  моего  занудства,
в  итоге
разразившись  сакраментальным:  как  ты  там?  
Впрочем,  к  чему    спрашивать,
ведь  ты  живешь  в  городе  роз.
 
Надеюсь,  ты  пребываешь  в  здравии,
то  есть,  по  обыкновению    пьян,
весел  и  зол,
лунатично  взираешь  
на  темный  хребет  горизонта,  
оседлав  белого  коня  подоконника,
и  выпускаешь  в  благоухающую
пустоту  аллей  клубы  едкого  дыма,
которые,  извиваясь  вокруг  твоей  головы,      
еще  более  подчеркивают    твой
драконоподобный  профиль.

Рассвет  колышется
в  холодной  воде    
воспоминаниями  о  лагуне,
и  отголоски  пульсируют  
ритмами    R&B  с  примесью  волынки,
наводняя  плясками  фавнов  местные  болота.  
За  тысячу  верст  вокруг  здесь  не  встретишь    
подобной  несуразицы,  и  уж  конечно,  никто
не  умеет  так  царапаться  и  кусаться,
рисовать  фиолетовых  черепах  и  играть  в  буйки.
 
…Ноги,  уже  привыкшие  к  зыбучести  пляжного  песка,  
чувствуют  под  собой  слаломы  ступенек,
и  ты  говоришь  мне:  открой  глаза.
Я    подхожу  к  двери  твоей  квартиры,      
и  из  щербатой  таблички  «31»  выпархивает
стайка  канареек  с  повадками  колибри,
и  весь  этот  пернатый  фейерверк,
оседая  в  моей  голове,
таращится  из  нее  тарабарщиной
неизвестного  алфавита,
высвечивая,  как  страницу  книги  
щупальца  ночника,
чумазые  щетки  титлов  и    
помпадурные  «О»  с  вензелями.      
 
Сколько  раз  я  бывала  там,  четыре,  семьдесят  восемь?  
Всех  метаморфоз  не  упомнить,  
особенно  если    часто  прикладываться
к  бутылочке    с  надписью  «яд».
Как  ни  крути,  водные  процедуры        
предпочитают  нас  более,
чем  все  эти    «съешь  меня»,
и  старина  Льюис  хоть  и  наблюдателен,
но  в  одном  был  не  прав:
кроликов  со  временем  становится  больше.

Когда-то  я  любила  
запах  свежевыкрашенных  роз,
теперь  хожу  завтрашними  аллеями,  
разговаривая  сама  с  собой,
и  в  петлице  у  меня  красуется  черная  орхидея,
которую  я  случайно  вырастила,  задумавшись  о  том,
какого  цвета  радуга  с  изнанки,  
о  чем  промолчал  брандахлыст  
и  почему  свиные  уши  вкуснее  всего  есть
под  столом.  
Но  все  эти  достоинства  
все  же  вряд  ли  можно  сравнить
с  канарейками.

Бледный  циклоп  солнца,
ворочаясь  на  жесткой  циновке
здешних  сплющенных  широт,
наконец  вылезает  из  своего  логова
в  сопровождении  тумана,  
отражаясь  в  сонном  зазеркалье  реки
помпадурной  «О»  с  вензелями.
Недокуренный  кальян  рассвета,
выныривая  из-под  обломков
королевских  регалий,  
обрывков  вчерашних  газет  и  прочего  хламья,  
плывет,  
облокотившись  на  кусок  пирога,
и  мне  снятся  
молдавские  фрукты.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=356996
Рубрика: Посвящение
дата надходження 12.08.2012
автор: ChorusVenti