Решил сменить себе прическу,
Направив тело к мастерам.
Зачем испытывать расческу
И быть подобным только львам?
С улыбкой встретил парикмахер
И в кресло быстро усадил.
И я сказал:"Стригите на хер,
Но чтоб я был не крокодил".
Прошел комбайн вспахав макушку,
Виски побрила до костей.
Я наклоняя черепушку:
Узнал сто тысяч новостей.
Она строчила о Париже,
О башне, жабах, бутиках,
О сексе с теми, кто пониже,
О тех кто носит на руках.
И не забыла президентов,
Бомжей, бандюг, собак, котов,
О доброй сотне претендентов
Дойдя до матерных, но слов.
Смеялась, плакала, язвила,
Стояла, бегала, клялась
Меня забацав в крокодила:
Свой фартук скинув отдалась.
Я вышел словно с Бухенвальда -
Лишившись денег и волос.
Я с ней дошел почти до сальто,
Разбив о зеркало свой нос.
Хоть мне не нравится та стрижка -
Где тех антенн - полным-полно,
Но мне подсказует одышка -
Вернусь постричься всё равно.
© Copyright: Юрий Богатинский, 2012
Свидетельство о публикации №11203081022
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=320004
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 08.03.2012
автор: Юрий Богатинский