***
Над полем, за лесом,
туман неестественен.
Он красен.
Там, после сражения,
стоит испарение.
Но праздник
немых
нарушает
не сбор урожая:
распухла
дорогой былинной
взбешенная глина.
И мухи,
и крысы,
и звёздные выси –
всё мимо.
Лишь солнечный бубен
в руках херувима…
Но нимбом
повисла усталость
над прахом, над сталью,
над пульсом.
И запах свободы,
вокруг распростёртый,
не вкусен.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=218737
Рубрика: Лирика
дата надходження 28.10.2010
автор: Костянтин Куліков