я рисовал его на высохшем столе,
И на холсте мазки теряли откровение,
Где он в халате пел с гитарой на окне,
И исповедовался в черный понедельник.
Распятый ужин на подносе из креста,
И на листе чужие вырванные песни,
А между строк таится крик и доброта,
Он пел всегда то, что народу интересно.
Он исповедовался первым через боль,
Другим же он стучал закрытым жестом,
Но он не ведал, что твориться за спиной
Чужой пистоль и окончание... Маэстро...
А он в халате пел с гитарой на окне,
И доедал остылый на подносе ужин.
Я рисовал его на высохшем столе,
Не изнутри, как всех святых, а лишь снаружи.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=214518
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 05.10.2010
автор: Попутчик