Она заказала – ристретто:
Горечь
пьётся
медленно…
Она – дитя очень страстного лета,
Но ищет посланника – севера!
Она – молода:
Где - не знает, там –
Чувствует...
Над нею быть может - судьба
Пути свои - путает...
_____________________________________________________
Конвейер по сортировке бумажных писем давно не смазывался человеческим вниманием. Конверты шелестели, соприкасаясь с металлом. Индексы, марки, штампы… Возможно запах женской помады. Сотни тысяч извинений за однообразие жизни, о которой не скажешь – тем более не напишешь – более одного тетрадного листа. Глянцевые открытки, где уже не нужно присутствие «отправителя». Одно поздравление, или одна – шутка, для миллиона «внезапно» обрадованных и смеющихся. Тратить время на выдумывание нескольких слов! – зачем? Это ведь пока никого не оскорбило, верно? Даже хорошенько не рассмотреть прямоугольный картон, а просто отправить… Разве - не мило? Разве - ты не прелесть? Ты без пяти минут – лучший друг или лучшая подруга. Ох, ох!...
Злополучный конверт – ещё и без обратного адреса! – по загадочной причине скользнул в сторону, зацепил по пути десяток ровно идущих и затормозил весь конвейерный механизм. Вот чёрт! Сортировщик будет весьма зол на это письмо! Помещение наполнилось недовольным гулом колизейских зрителей, и в дверном проёме возникла тощая фигура ленивого сортировщика. Он нетерпеливо схватил выбившийся из стада конверт, тряхнул его хорошенько за ворот, и, подозрительно оглянувшись по сторонам, подошёл к окну…
Конверт падал плавно, раскачиваясь из стороны в сторону, пока не приземлился на мокрый от сырости асфальт. Воздушные потоки от проезжающих мимо автомобилей ещё несколько раз подхватили его и донесли до городского моста, где он застрял между натянутыми стальными тросами у перил…
Начался дождь.
Водная пыль поднялась над мостом.
Быстро несущиеся автомобили, кажется, трусливо спасались от бившей иногда молнии. Мост дрожал от грома.
Кто-то, шёл вопреки общей спешке по тому же мосту. Не спешил. Не спасался от дождя. С опаской не оглядывался на молнию и гром. Над водной пылью виднелась женская фигура в лёгком осеннем плаще, который был настолько мокрым, что напоминал больше «закрытый» купальник, чем верхнюю одежду. Светлые волосы закрывали чёрные глаза. Она шла походкой абсолютной дисгармонии в отношении окружающего: слишком сухой медлительностью для мокрой погоды.
Порыв ветра заставил её ухватиться за перила. Пальцы сомкнулись вокруг насквозь промокшего конверта. Нескольких секунд хватило, чтобы письмо оказалось в кармане плаща и женщина словно очнувшись, заспешила в ближайшее кафе.
Она заказала ристретто. Посмотрела на конверт перед собой и принялась аккуратно его открывать, чтобы не повредить письма. Острый готический почерк. Автор - мужчина. Кое-чего, видимо, не разобрать уже, но в целом текст был понятным.
Она жадно прочла его, затем попросила лист бумаги у официанта и стала писать:
«…милый мой! Каким же чудом твоё письмо попало ко мне в руки – ты даже не представляешь! Возможно ли такое? Разве это не судьба?»…
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=190116
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 17.05.2010
автор: Samar Obrin