Où ton inexistence était si forte, elle était devenue
forme d'être.
En moi régnait la désolation, comme conversant à
voix basse.
Mais les paroles n'avaient pas la force de franchir.
De franchir seulement, car il n'y avait pas quoi.
On se tourne vers le monde, on se tourne vers soi.
On voudrait n'habiter aucunement.
C'est le noyau habituel de l'infortune.
«Vous» était notre mode d'adresse, l'avait été.
Morte je ne pouvais plus dire que : « tu ».
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