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Georg Weerth

Ïðî÷èòàíèé : 151


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Die Schenke

Mein  Herz,  des  Sanges  schier  entwöhnet,

Schlägt  jetzt  von  neuem  wild  und  heiß.

Drum  auf,  ihr  Saiten,  klingt  und  tönet!

Ich  singe  einer  Schenke  Preis!

Dort  ragt  sie  aus  den  Waldestannen

Und  zeigt  den  Leu  auf  rundem  Schild,

Dazu  drei  Krüge  und  drei  Kannen

Und  auch  ein  Sprüchlein  fromm  und  mild.

Es  ist  der  Schenken  allerbeste!

Und  Löwenburg  wird  sie  genannt.

Kommt,  tretet  ein,  seid  meine  Gäste,

Hier  ist  der  beste  Wein  im  Land!

Seht  dort  die  Wirtin  –  schon  von  ferne

Winkt  sie  mit  einem  vollen  Glas;

Ein  lieblich  Mahl  bringt  sie  uns  gerne

Und  zapft  aus  einem  neuen  Faß!

Sie  ist  mir  äußerst  wohlgewogen,

Dieweil  ich  neulich  klug  und  schlau

Ihr  in  das  Angesicht  gelogen,

Sie  sei  die  wunderschönste  Frau!

Geht  ihr  nun  jubelnd  durch  die  Türe,

Seht,  daß  der  Töchter  keine  flieh;

Meintwegen  küßt  sie  –  ich  erküre

Mir  stets  die  liebliche  Marie!

Denn  Augen  hat  sie  wie  zwei  Trauben

So  dunkel  –  ist  so  schüchtern  noch;

Den  Kuß  will  nimmer  sie  erlauben  –

Was  tut's?  Man  kommt  und  küßt  sie  doch!

Wer  widerstände  auch  der  Schönen,

Wenn  sie  den  vollen  Becher  bringt,

Wenn  sie  zu  ihrer  Harfe  Tönen

Ein  Lied  mit  heller  Stimme  singt?

Die  Gäste  lauschen  in  die  Runde;

Denn  alle  Herzen  singt  sie  wach!

Jetzt  schweigt  sie  –  und  von  Mund  zu  Munde

Schallt  wild  die  letzte  Strophe  nach!

Doch  nun,  o  Lied,  mit  frischem  Tone,

Erkling  aufs  neu!  Ihr  Saiten,  schwirrt!

Es  kommt  des  Hauses  Zier  und  Krone,

Der  unvergleichlich  dicke  Wirt!

Er  kommt!  er  kommt!  mit  prallen  Lenden,

Er  hat  ein  Bäuchlein  wie  ein  Faß,

Sein  Weib  und  sieben  Kinder  fänden,

Tät's  Not,  mitsamt  darin  Gelaß!

Sein  rotes  Antlitz  scheint  zu  sagen:

»Mir  war  so  mancher  Wein  gegönnt,

Daß  er  zusammen  mit  Behagen

Drei  Königreich  ersäufen  könnt!«

Stolz  ist  er  drauf,  sein  Weib  zu  führen

Am  Sonntag  in  die  Kirch  hinein,

Doch  bleibt  er  selber  vor  der  Türen  –

Für  seinen  Bauch  ist  sie  zu  klein!

Tut  ihm  der  Tod  dereinst  mal  winken,

Glaubt  mir,  er  fährt  gen  Himmel  nicht!

Er  wird  zurück  zur  Erde  sinken  –

Dieweil  er  ein  zu  groß  Gewicht!

So  kennt  ihr  nun  die  ganze  Schenke,

Ihr  kennt  den  Wirt  mit  Weib  und  Kind  –

Und  Pfalzwein  ist  ein  gut  Getränke,

Streicht  übern  Rhein  der  Morgenwind!


Íîâ³ òâîðè