Стихи я писал лишь от горя
От сумрачной боли дней
Поэмы слагал не по воле,
а от того, что больнее
Летели минуты печали,
Строчил я стихи невзначай.
То взглядом окидывал дали,
то тихо посёрбывал чай.
Чего моя муза приходит
в момент, когда мне тяжело?
Возможно отрада убогого?
Возможно, богатство моё?
А может она докториха,
что лечит душевные раны?
А может она повариха,
что варит чудные отвары?
Не знаю, лица я не видел,
но чувствовал запах ладошек.
У неё чёрные очи...
И нежность от тысячи кошек.
Бывает, что плохо порою
Бывает, что прям погибаю
Свой старый блокнот я открою
И музу свою вспоминаю
(Моментами будет полегче,
но если б она оставалась
Я бы всё время мучался!
Я бы и не поправлялся!)
