Заговорила роща золотая
есенинским приятным говорком,
она лилась от края и до края,
октябрьским и березовым леском.
Звенели струны громко индевея
в угоду раненой родной земли,
в тиши колокола пугали змеев,
но не спасли, но милых не спасли...
Судьба такая родиной дается,
оставшись в нашем сердце на века,
сидит сама старушка у оконца,
напрасно ждет и ждет она сынка...
Его давно распяли люди-звери,
что в злобе, черноте своей страшны,
они в величие его не верят,
они позор, позор своей страны...
Но не вернется чудо - злато кудрей
с роскошным, чутким, смелым ветерком,
с его порывом к жизни страстно-мудрым
среди полей, где дом за бугорком.
Теперь все меньше там и здесь покосов,
и реже, реже все звучат стихи,
но только росы, утром эти росы
Сережу вспомнят с миром, от тоски...
