Умру и, может, через год иль два
Никто не вспомнит, что я жил на свете.
Останутся лишь рифмы и слова
В информационном облаке планеты.
Очередной читатель спросит: Автор где?
А он ушел, его уж больше нету.
И лишь стихи кричат о творческом труде,
Как памятник умершему поэту.
На сайте много творческих людей.
Кто пишет в муках, кто легко и просто,
Но не найдется среди них злодей,
Кто запретил бы перспективы роста.
И, пока жив поэт, он будет вам писать
И юморески, и поэмы, и баллады.
Когда ж настанет время умирать,
Не будет он просить себе награды.
С поэтом ясно. Будет он писать
До самого последнего дыханья.
А что читатель? Сможет он сказать,
Что верно отыскал свое призванье.,
Читал читал и этим лишь помог,
Чтоб ощущал поэт к себе вниманье.
Но не увидел сердца боль меж строк,
А ,может, просто не было желанья
Почувствовать, как льется между строк
И кровь, и слезы бедного поэта,
И, прочитав, не получил урок,
И не задумался он о проблемах света.
И я умру. Умрет читатель мой.
Умрут со временем все люди на планете.
И будет в мусоре лежать журнал «Плейбой»,
Он никому уже не нужен в новом свете.
Безмолвие царит и тишина,
А зелень спрячет мусор человечий.
За летом осень, за зимой весна…
Земля людской не будет слышать речи.
Писал поэт, и, все ж, не уберег
Людей от наступленья конца света.
Пытался сделать все, что только мог,
Чтоб род людской увидел час рассвета.
08.08.2020 г.
