|
Жизнь проходит? Заблужденье! Жизнь пройти не может.
Жизнь сияет откровеньем, что всего дороже:
Дни, недели, годы – призрак, смена декораций,
Под копирку – даты, тризны, маски сублимаций.
Нет начала-окончанья вечного вращенья,
Кто сказал, что Жизнь случайна, что она – мгновенье?
Всё зависит от природы ищущего смыслы,
Если в сердце – бутерброды, то закрыты мысли
О понятиях нетленных, о мирах нездешних,
Разве только - на коленях осознаться грешным.
Всё – иллюзия, раскраска в детской книжке Духа.
Жизнь – Игра, большая сказка, яблочком на блюде.
Но, вживаясь в маску тела, проникаясь ролью,
Ты считаешь Жизнью Сцену, а себя героем.
Рвёшься в бой /и меч, и латы/ - Дон Кихот, не меньше,
Все кругом враги и гады, ты – с небес сошедший.
Знаешь истину дословно /книжки, кинофильмы/,
Только почему так больно, всеми ты гонимый.
Потому, что очень надо доказать, как важен,
Как умён /и есть награда/, знаньями зарЯжен.
Но спускается на землю лёгкий морок ночи…
И лежишь в своей постели, на душе - не очень.
Дальше можно возвратиться в смысл оригинала,
И понять, что тут гордиться нечем от начала.
Воланд прав /моё почтенье!/, жизнь проходит быстро.
Если ты – вне откровенья, то сгоришь как искра.
История cоздания стихотворения:
Автор: Воланд - 2017 /В. Цвелых/
Это жизнь людей
От рассвета до заката жизнь проходит быстро,
Не успеешь оглянуться - за порогом ночь.
Вот скажи мне, что ты сделал? Что имело смыслы?
Почему твой день такой же, как вчера, точь-в-точь?
Вот ещё одна неделя полетела мигом,
Будни серые дотлели, превратившись в прах.
Власть сует, туманы хмеля захватили мигом,
Страсти вьюги и метели гонят в спину страх.
Вот и месяц умирает, календарь всё тоньше.
Но потом, когда-то завтра - это никогда.
Что ж ты больше не мечтаешь, и во сне всё дольше?
Годы тикают часами и глава седа.
Год прошёл, как не бывало, вечность где-то рядом.
Томной грустью отдаётся в каждом дне печаль.
Что же жизнь твоя не стала пышным райским садом?
Что ж бежишьты без оглядки в призрачную даль?
Всё прошло, а что же дальше? Что же это было?
Смотришь в прошлое с вопросом... За плечами жизнь.
Столько боли, столько фальши, и ничто не мило.
Время стрелами летело с вдоха и до тризн...
ID:
851645
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 16.10.2019 19:04:15
© дата внесення змiн: 16.10.2019 19:04:15
автор: Арина Дмитриева
Вкажіть причину вашої скарги
|
