Душа и сердце вразнобой,
так сбоит ритм стихотворенья,
когда в разладе сам с собой,
когда от боли на колени
бросает жизнь, но ты встаёшь,
назло смертям всем, упираясь,
шепча сквозь зубы: «Не возьмёшь»,
кровь утерев и улыбаясь.
В стихах неискренности нет
(присочинил немного, каюсь),
но без остатка весь в сонет,
как всякий пишущий, вплетаюсь.
Жизнь проживая не свою,
всё ж, как свою я проживаю:
кромсаю, штопаю, крою,
и гибну в ней, и оживаю...
Быть может выдумка – мой грех?
Но коль стихи кому помогут,
скостят грехи, пусть и не все
(ведь нагрешил в стихах я много).
Не богохульствуя пишу.
Стихи слагать грешно? Кто знает?..
Дарую снова жизнь виршу,
и свет несу
всем, кто читает.
Каков я есть – весь на виду.
Сквозь день осенний весь в накрапах,
я нараспашку к вам иду,
вживаясь в эту жизнь нахрапом.
