Стихи, с закрытыми глазами,
пишу я каждый день в ночи.
Я слышу, будто с парусами,
играет ветер... Не почить
душе на лаврах в жизни адской,
когда война мешает жить...
Душа не хочет панибратский
миг славы тоже ощутить...
Душа желает быть спокойной,
ловя бессмертия бросок...
Но мир нечестный и фривольный,
в нем стынет душ прокисших сок;
в нем ток, бывает, не проходит,
мир замыкает сам себя:
есть тот, кто что-нибудь находит,
спокойно, даже не грубя.
Стихи - объемные синтагмы,
графемы в профиль и анфас...
Стихи - опора диафрагмы,
стихи - команда и приказ...
Объем меняет словоформы,
контекст сжимая донельзя;
в стихах штормят мышленья штормы,
по рифам образов скользя.
Стихи не могут быть убиты,
тела и души их не сжечь...
Стихи гвоздями не забиты,
их не порубит острый меч;
их не заколют, не ошкурят,
не снимут скальп, не срежут плоть...
Но их охают и осудят,
подменят их счастливый лот,
переиначить не забудут,
представят в свете не своем...
Стихи изменчивы, как люди,
не только ночью, но и днем.
Стихи, с закрытыми глазами,
пишу, в мир каждого войдя...
Стихи себя рождают сами,
свой путь ухабистый пройдя.
27.11.2018
