Я строю свои страну
в песочнице, под грибком.
В забывчивости и странном плену
все, как-то не так, кувырком.
И вроде все формы на месте
и формы песок держал, затем
потихоньку трескал и
кучей наземь съезжал.
Но снова, с упорством Сизифа,
толкаю по формам песок
и матерюсь, но... тихо...
Песочница вроде...дружок.
Но этот песок, стал так странен
рассыпался в кучки... отдельно.
То ли убит, то ли... ранен,
а может уже в богадельне?
И инструмент , увы, но детский
и вера, по детски честна.
Когда же тебя построю
моя, из детства, страна?
Когда все польется кровью
и скрепится кровью песок.
Остались обрывки любови
и веры... на волосок.
