когда ты уже поймешь, что все это было зря -
покупки и рождество, заливистый смех сыновей,
и что ты всегда лишь ждешь преддверие января,
в котором как будто жизнь должна твоя стать новей?
не тошно ль тебе самой от всей этой кутерьмы,
где стены и теплый пол - жилище, а все ж не дом?
не стыдно ль тебе одной забыть о вчерашнем "мы",
которое я храню, как свой потайной содом -
разрушенный до камней, молекул и пустоты,
а все же такой живой, как то, что внутри меня?
когда ты уже поймешь, что все мое - это ты.
когда до тебя дойдет, что все твое - это я?
твою слепоту терпеть не в силах, глотаю дым
и плюнуть уже хочу на то, что тебя нашел.
ведь если перед тобой падет и сто первый рим -
ты так же продолжишь петь о том, что все хорошо.
обвалятся небеса, и высохнет океан,
дотла сгорит вечный лес, издохнет последний слон,
постъядерная война разрушит остатки стран -
а у тебя все окей: "ведь главное, что есть он,
который со мной всегда, а значит, все - чепуха.
и нет никакой войны, и слон оживет опять,
а небу и так хорошо - поближе к его ногам,
а что океан и лес - так дома есть кран и сад".
и будет тебе под сто, ты так же продолжишь ждать
рождественских огоньков и сотого января
с уверенностью слепой, что в этот раз - точно да! -
зима убедит тебя, что ты прожила не зря.
