*** если свет, который в тебе, - тьма, то какова же тьма???
Во мне столько света, что он превращается в тьму,
что лодок скелеты елозят густую сурьму,
что с синей, как сливы, монетной своей чешуей,
озерные вилы буравят ночной водоем,
буравят, как стрелы, летящие в спины врагов,
как пола напевы, предзвучия чьих-то шагов.
Во мне столько мира, что я превращаюсь в войну,
в пластинки винила, в большую-большую блесну,
что ГРАД засыпает родные мои города,
и стены стенают, и нету дороги туда.
Спешат погорелки сквозь проклятый ветер и дым,
в огнях перестрелки тоскует опять Ноеминь.
Во мне столько воли, что я превращаюсь в тюрьму,
что волки по полю бегут в золотую страну.
Во мне столько жизни, что мне предназначена смерть.
Что мне, как Отчизне, за будущность снова гореть.
И свет мой есть равен (и я отключаю страну)
Иссушеным травам, степному грудному огню.
