Дождь идёт. Никуда не прячься.
Научись: всё, как есть – любить.
Человечья жизнь – не батрачья
И не царственна. Без обид.
Каждый хочет угла и дома:
Щи в печи, ноздреватый хлеб.
Тот, кто умер – жил по-другому:
На обычаи предков – слеп.
От рожденья и до окраин
Честной смерти – дорога в быт.
Для кого и зачем играем?
Золотой для чего добыт?
Ни в могилу с собой – увольте! –
Ни сменять на любовь. Дожди
Размывают остатки боли,
Понукая: «Иди, иди!».
Ну, приду: говорлива, ратна,
Кто отверзнет ворота в рай?
Я – открытая всяким – рана:
Не залечишь – со мной хворай.
Что ж, привычная – выйду павой
На клокочущий птичий двор:
Грустно-русская просто баба,
Не охоча до дрязг и ссор.
Смой меня, утопи хоть в луже,
Грозовея, громя, звеня,
Мать-природа, ревя белужьи,
До поры схорони меня.
После – что? Да такая ж бытность:
Мужичонок своих корми.
Это ересь – любовь на вынос:
Всё в себе. Тем и выжил мир.
...а ведь - правда!!! 
Браво Вам!!! 
Эх, хворать, так хворать... 
