в одной из восточных фантазий, которые были написаны до того, как у моих ног из мыслей сформировалась песчаная дюна, можно заглянуть в будущее, и понять прошлое. я чувствую себя неким провидцем, готовым сражаться за не сказанное слово, чувствую себя человеком, у которого предначертана судьба до его рождения. просыпая сквозь пальцы песок слов, всматриваясь в незатейливый рисунок, ищу ответы на не существующие вопросы.
дорога над городом дорога,
по которой радуга дугой,
но другой дорогой я с востока
возвращаюсь с птицами домой,
говорить о розовых мечетях,
о цветах, дающих черный яд,
стариках, которые как дети,
и о том, о чем не говорят.
ожидал шелка и водопады,
караваны с золотом и хной,
прочитав газели у Саади,
не нашел у мудрости покой.
проиграл верблюда и дирхемы
возле стен персидского дворца.
не нужны Ширазу чужеземцы,
не за тем, наверно, погнался.
подо мной рассерженное море
гонит волны, полные тоски,
боли неоконченных историй.
соревнуюсь с ним вперегонки.
и в песках забвения исчезли
о любви пылающей мечты.
небо цвета синей акварели
превратилось в чан нечистоты.
возвращаюсь, но не той дорогой,
по которой радуга дугой,
заключенный с птицами
с востока,
в тесной клетке
еду я домой.
