Он вернется с работы и включит ОК,
И страницу её по привычке откроет,
У них, видимо, что-то сложилось не так,
Только память преследует, как паранойя...
До безумия всмотрится в ласковый взгляд,
И глазами целуя на фото улыбку,
Он и время готов развернуть уже вспять,
Но оно никогда не прощает ошибку...
Взгляд задержит секунду на верхней строке,
"Заходила вчера в 18.08"
И всю боль, по-мужски, он сожмет в кулаке,
Эта боль ему снова оставит вопросы...
И, вздохнув тяжело, будет тихо читать,
В каждой строчке её, всё себя узнавая,
Она часто писала, пыталась понять,
И в любовь никогда и ни с кем не играла...
Она просто была. Несмотря ни на что,
Она молча прощала ему недомолвки,
Отвечала ему, мол, "что всё хорошо",
Из души вынимая предательств осколки.
