Что ты делаешь с теми сердцами, что ты украл?
Ты бросаешь их как улику? Берёшь с собой?
Существует ли специальный большой подвал,
Где стоит вечный гул их стука наперебой?
Разве можно злодеем быть вот с таким лицом,
Что взывает, тебя жалея, тебя желать?
И связать, и изнежить, насильно сделать отцом...
Всё равно я без сердца. Зомби. Что с меня взять.
Говорят, ты вообще-то демон. В глазах без дна
Магнетизм инфернальной бездны. Но это чушь.
Просто, чувствую, оболочка тебе тесна.
Так бывает у роковых гениальных душ.
Мне, конечно, удобней версия с сатаной:
С ним бороться трудней. Сдавайся или убьёт.
Ну а ты - человек, ты тёплый, мягкий, земной.
Это хуже. Любая зомби меня поймёт.
И о чём бы я ни писала, и для чего,
Что б ни делала, подчиняю цели одной.
Если в сердце - душа, причину понять легко -
Я лечу не к тебе. Я следую за душой.
Если рейд полицейский обнаружит тайник,
Где ты прячешь сердца как вдохновенья сырьё,
И окажется, что с одним ты жить не привык,
Свой убыток не возмещу. Сохрани моё.
