невозможность выйти
за рамки в чужой среде,
ты потерян в море,
тратишь время не на то и не на тех,
обращаясь к себе иногда,
запирая скорбь свою в горле,
не достучавшись до себя,
а до другого тем более.
тут любовь не течет по проводам,
она сгорает в кофе,
как лампочка без батареек,
свет которой, рождается от боли.
одиночество тоже греет, греет,
но выжигает слова изнутри
что-то вроде: “помни, забудь”,
“иди, стой”, “молчи, говори”.
пишешь снова стихи на миноре,
ощущаешь на губах
долгожданный горький привкус
свободы только во снах.
