Я остаюсь таким же,
Я ни как не изменился.
Стал ни лучше и ни хуже,
Просто стал мудрей.
Перестал убегать от проблем как и раньше,
Просто взял и открыл 100-и скрытых дверей.
Я всё также курю у себя на балконе,
Внимательно смотрю как суетятся люди,
Облаченный в будни и чужие проблемы,
А у меня на кухне вновь гора не мытой посуды.
Оставленной старыми друзьями закадычными,
Которых год не видел, как быстро прошёл год,
За рюмочкой – второй шли беседы обычные,
«Как нам дальше жить и когда же повезёт?»
Все остались такими же, стали чуть старше,
В глазах как и прежде горят жизнью надежды.
Делим судьбу на нашу – не нашу.
Жизнью бессонной живем как и прежде.
Иногда встречаем не знакомых людей.
Сутра провожаем не запоминая лица.
Веря во все цвета радуги,- день новый, солнечный.
Ищем чем бы можно в жизни гордится.
Мой дом порой становится клеткой ,-
А стены словно «Площадь Свободы»
Буги-вуги детка оставайся весёлой.
Ты мне нравишься, хоть мы и мало знакомы…
Я остаюсь таким же избегая капканов.
Считаю полосы в жизни – белых всё-таки больше.
Детишки не знают горечь обманов.
Смерть далёкой звезды их пока не тревожит.
Эх, не проспать бы парад планет…
Да не забыть прихватить гитару…
Глядя на небо услышать ответ.
И добыть навсегда себе вечную славу…
Меня не изменишь как не пытайся.
Открыл дорогу на небо, да чё то в лужу упал.
Мать всегда говорила что бы я не сдавался,
Я не сдавался,- я просто устал…
Закрылся в собственном мире,
Спутал в клубок все разумные мысли.
Стал чужим гостем на собственном пире.
Всё реже включал своё жгучее солнце,
До тошноты надоели заумные советы.
Со временем возвращаясь в прежнее русло.
Мне передают постоянно приветы,
Те,- кого ненавижу, и становится грустно
День- словно 2, месяц- как год,
Возвращается всё на круги своя.
Что-то опять движет только вперёд,
Приходит в сердце любовь – она снова моя.
Я остаюсь таким как мой вечный бой с тенью,
До сих пор очарован красотой милых глаз.
Не упрекай, иногда живёт со мной невезенье,
Каким я раньше был –таким останусь сейчас.
Восторгаясь прекрасным, уважаю искусство,
- поэт пишет поэмы, художник кистью живёт.
В моей поэме нет слов, и краскою тускло,
Я рисую свой рай, где свобода поёт…
