Я пишу помадой стихи на пергаменте твоих век —
улыбаешься и грустишь, будто выпал нечет,
терпишь. Мудрая, хоть и не посещала Мекк.
Холодная, словно глетчер.
Я готова жить в твоей голове,
мне хотелось бы от всего отречься, да не от чего.
Твои волосы, струясь, укрывают плечи,
будто шаль из шелка цвета темного шерри.
Ты такая далекая, будто бы я — в партере,
ты — на сцене. Между нами вечность,
что, уменьшаясь на один вечер
с твоей стороны, вырастает на тысячи лет с моей...
Заливая в горло расплавленное стекло, становлюсь бокалом —
ты в меня что угодно лей:
мне противиться не пристало.
Я всего лишь эскиз, лекало,
ассорти из составных частей.
Голос мягче шелка твой — вечная колыбельная,
льётся, затапливая во мне тысячи Атлантид.
Ты говоришь:"Что ты пишешь?". Верно, статья расстрельная
уже ждёт меня, на столе лежит.
Выплюнь струёй, как кит,
все неурядицы, имя моё. Уходи. В окно по темноте и в Берингов
пролив.
Так будет лучше. Смой следы от помады,
забудь
всё, что я говорила тебе и особенно то, что нет.
Не сжимай ладонь. Пусть любовь как ртуть
держится на воде.
Это скрипит дверь.
Это скрипит снег.
Милая, не обессудь.
вот странно.
у меня больше нет новых слов, чтобы описать тот восторг, который я получаю, читая тебя.
а у тебя каждый раз берутся новые стихи, совсем иные, совсем одни лучше совсем других!
Maria Volkova відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
слова спят в твоём сердце, Илья, своим северным сном
береги их для стихов
