В твоей Америке темно, а здесь рассвет и всё прозрачно:
я пью дешевое вино под птичий щебет новобрачный.
Так много хочется сказать тебе о жизни неумелой,
но дождь смывает всё, подстать годам, написанное мелом.
Да что работа, что родня, когда весна вокруг в разгуле?
Я пью вино, и для меня жизнь не кончается в июле!
Я выше вышнего, когда моя меняется природа
в её руках и череда ночей есть сущность антипода
моей несказанности здесь и бесконечности оттуда,
и в этом я, наверно, весь… нет, плюс красивая посуда,
да две-три строчки о себе,
всё остальное – шум дороги,
случайный пропуск на резьбе стиха,
и многоточие в итоге…
Ну вот, закончилось вино…
Коньячный город пьян и гулок.
Я с этим миром – заодно: сверну в случайный переулок
и затерявшись во дворах последней вычерканной спичкой,
мой Сын,
мой Дух,
Отец мой,
Страх Божественный,
мой Двор Кирпичный,
прими меня, как прежде! Я не премину тебя оставить
и всё пройти от «а» до «я», в твоей завышенной октаве!
Но знаешь, где-то в глубине души, и я здесь эмигрантом
стою, повернутым к стене лицом, и сквозь цемент Оранта
со мною будто говорит о детстве, о любви, о чуде…
Нью-Йорк, 17-я стрит…
Давай не будем о посуде!
Осколки ранят, но сейчас не время прятаться от слова
и от стиха к стиху влачась, я будто проживаю снова
перерождение и смерть, и всё, что дадено и взято –
что нам вся эта круговерть, когда ничто уже не свято?
Но нет, мой янки, нет, и нет! И нас нет..
Что ещё осталось?
Уйти в мормоны, в интернет?
Да нет! Всё это вздор, усталость!
Давай влюбляться!
Знаешь, тут всё проживается иначе:
и крылья всё ещё растут, и я люблю тебя, а значит,
давай в окно на раз, два, три - сейчас что небо, что солома…
Всё, что находится внутри, невыносимо невесомо!
Ты скажешь, я не прав? Ура!
Осталось только дуть на пену:
пусть пузырится детвора твоя, а мне…
хоть лбом о стену….
В твоей Америке среда, а здесь четверг…
и с роговицы слеза находит путь туда,
где места нет остановиться.
...с первых двух строк как-то Бродским "повеяло" (возможно, из-за "новобрачной" рифмы...)
...потом это ощущение не уходило...
Вы уж простите...(возможно, из-за "эмигрантских" настроений...)
...почему-то ритм у меня все время сбивался... но как-то мягко, словно это так и было задумано...
"...и,от стиха к стиху влачась, я будто проживаю снова..."
особое спасибо за:
" и сквозь цемент Оранта
со мною будто говорит..."
Спасибо, что Вы есть.
Здесь.
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Ну что поделаешь, если я им пропитан... Да, рифма отсылает к Бродскому однозначно, но это, в данном случае, не так уж плохо, имхо. Вы же помните, кому посвящён его Рождественский романс...
Мне здесь сложно отпираться, так как здесь слишком много и других отсылок к нему вплоть до общей тональности, Но что уж поделаешь, видимо, тема внутреннего одиночества лучше всего звучит именно в этой тональности.
А что касается ритма, то здесь настолько чёткий, что мне пришлось его специально скрыть повествовательным стилем разбивки. Но поверьте, если его поймать, то он не отпускает.
Давай, ты его ещё раз перетряхнёшь, а во вторник поговорим Смайл мне видится лишним, да и есть тут ещё кое-что... Мухи
Одно сразу скажу:
"Так много хочется сказать тебе о жизни неумелой,
но дождь асфальтовый, подстать годам, не оставляет мела" - имхо, громоздко и неочевидно.
При том, весь текст целиком - весьма неплох.
Но - "дребезжит", пока, перетряхни
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Честно, не знаю что тебе и сказать на это...
"громоздко и неочевидно" меня в данном случае не цепляет...
смайл, возможно, и стоит убрать, но если я начну его "перетряхивать", то это уже будет похоже на старое бельё...
Здорово поставили вопрос: что интереснее поэту - писать самому или читать? Гениальный вопрос...!!!))) Давайте попробуем до завтра об этом написать по стишку, если не против
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Уважаемый Евгений, простите меня, но я не обещаю. У меня никогда не получались стихи на заданную тему...
Но с удовольствием прочёл бы Ваш, если у Вас есть идеи!
Спасибо!