Осень. Звучит банально. По виду – тоже.
Было. И это было. Всегда и впредь.
Словно содрали кожу, и взяли вожжи –
Душу загнать до смерти и тем согреть.
Небо. Играет больно. Играет страстно.
Режет мышиный траур святая синь.
Зори стекают красным – их дело ратно:
Сбросить молочный морок во мрак низин.
Ливни. Косые боги. Шаманы улиц.
В бубны, в текучий шёпот, в глухой дудук.
Гнули в подковы узниц и сами гнулись –
Выжать цветистый веер из серых дуг.
Ветер. Срывает маски. Шершавит скулы.
Бродит по некрологам чумной листвы.
К горлу приставит дуло – взорвутся гулом
Кельи пустой грудины, и только взвыть.
Осень. Шагает мерно. И дело знает:
Счистить остатки лета с лица земли.
Скорби сбивает в стаю и отпускает –
Вычернить лик сиротства и убелить.
