Девушка потеплее укаталась в плед. За окном лил дождь. Она слегка поежилась от холода.
- Тебе не холодно Винц? – спросила она у парня стоящего у окна.
- Нет – спокойно ответил он продолжая смотреть как дождь заливает все вокруг.
Винц. Винцент. Сценарист. Мой сценарист.
Странный мальчишка. Никогда не встречала таких. Собрать все из нечего. Передать краску своей жизни воруя кусочки чужих историй и предавая им новый смысл.
Каждая глава его истории содержит часть жизни. Его жизни. Ворованые слова, идеи, фразы – нечего не значат пока он не вдохнет в них жизнь. Свою жизнь. Только поистинне светлый человек может так захватывать тебя. Он тянет к себе даже не задумываясь об этом. Заставляет чувствовать тебя живой, а не просто существующей. Заставляет тебя быть собой, а не прятаться под ворохом масок. Улыбаться при чем не наиграно. Он заставляет жить.
Он человек с Большой Мечтой. Он сценарист. Мой сценарист.
