Тропа упрямо лезет вверх,
Цепляясь то за можжевельник,
То за развалины, из тех,
Что ветер пощадил, бездельник,
И не разрушил до сих пор,
Храня о генуэзцах память.
Она ползёт по склону гор,
Желая небо продырявить.
А, вынырнув с той стороны
Тяжёлых туч, тропа устало
Петляет по следам войны,
Которых здесь ещё немало
Осталось от былых времён-
Какие тут гремели битвы!
Мелькали полчища знамён,
Читались разные молитвы…
К обрыву подойдя в упор,
Тропа в растерянности мнётся:
Идти назад хребтами гор,
Или спуститься вниз придётся?
Там море! Там из края в край
Ветра разносят песнь про славу,
Про город древний, крымский рай
С названьем громким – Балаклава.
Балаклава, 9-16.11.09
Фото автора
