Вечерней тихою порой,
Дождавшись жертву, как охотник,
Закрыв закат худой спиной,
Творит неопытный художник.
Несмело, чёрным по холсту,
Закрасит проблеск он прощальный,
Скрывая день, и суету,
И время приторных скитаний.
Он светлой краской облака
Лететь отправит над лесами,
А лёгкий вихрь издалека
Их подгоняет вдаль волнами.
Он сонмом пляшущих огней
Рассыплет звёзды в тёмном небе,
И света нежного ручей
Смычком звенит на скальном гребне.
Он мягкой кистью горизонт
Загадочно прикроет тенью,
А месяц-бубен в унисон
Со звёздами затянет песню.
Они споют нам про творца,
Про рай и про небесный купол.
Они споют про чудеса
И о юнце, что их придумал.
