Я перелистываю, перелистываю… Перелистываю этот дневник. Я ищу в нем что-то, что мне не хватает. Это как незаконченная витраж. В нем не хватает нескольких частичек цветного стекла. Я боюсь, что порежусь ними. Боюсь, но продолжаю искать.
Мною загублены души. Мною же и спасены.
Моими акварельными красками разрисованы бабочки.
Мне принадлежит идея зажечь Солнце и отдать Луне души романтиков.
Я натыкаюсь на тысячи неверных слов обо мне. Их писали давно, но они все еще продолжают жить в сознании тысяч, даже миллионов людей. Все не то! Это не те истины.
Хотя… я вчитываюсь. Интересно. Ах, вот как можно оправдать все промахи! Можно что-то забыть, а что-то дописать… Книга без иллюзий - не книга.
Острый край страницы порезал мне палец. Почему никто не верит, что и я могу истекать кровью? Я поднес рану к губам. Если вы пьете мою кровь и почитаете это таинством, почему я не могу делать то же самое?
Моими снами были сотворены болезни и осень. Они стали жить своей жизнью. А все так свыклись с ними, что я и не стал ничего менять.
Вы же должны понять меня. Я ведь еще совсем молод… И я тоже ошибаюсь.
Ну что же это такое? Ничего нет! Вы придумали мне столько запретов, что я даже начал сомневаться - вы создали меня или все-таки я вас.
Нужно искать дальше. Вы называете эту книгу откровением. Если вы ее почитаете, значит в ней, определенно есть что-то полезное и для меня.
Я не понимал только одного – зачем было убивать главного героя… И при чем здесь я? Я, честно говоря, вообще не помню кто это…
Вот скоро увижу последнюю страницу. И мне кажется, что там тоже ничего не будет.
Снег пошел… У меня здесь тоже есть снег. Я его не создавал. Он был всегда. Но у вас он почему-то не сладкий.
Я закрыл книгу. Вы ошибаетесь. Но, вам это нравится. Правда разочаровывает. Вместо нее я может, подарю вам еще один сорт яблок.
Худощавый мальчик 13-ти лет сидел на полу огромной комнаты. Он был одет в холщевую рубашку и что-то наподобие брюк. Сверху огромными, пушистыми хлопьями падал снег. Мальчик не обращал на него внимания. Он отложил в сторону толстую КНИГУ, со странным названием, и пальцем написал на снежном ковре – «Кто я?»
