Хороший мой, ну как чудесно утро,
когда в ладони просится строка,
писать тебе, протягивать, как будто
всё это - сердце, и ему никак
не справиться с тем трепетом подкожным,
который ты рождаешь - сердца стук
и цвет, и запах, что со мной - до дрожи,
желанное касанье сильных рук,
весь ты - родной, любимый, настоящий,
единственный... И как же сладко мне
всё это повторять, так часто даже,
ведь ничего заветней сердцу нет,
чем слышать голос твой, и прикасаться
к любимой жилке, и смотреть в глаза,
терять слова, всё время гладить пальцы,
и верить, что рождает чудеса
один твой взгляд. Посмотришь - и сверкает
любое утро, светится, дрожит -
строкой в ладонях, лишь твоей, до капли...
И так вся жизнь, я верю - так вся жизнь.
|
|
