Я могу написать, как рождается день,
как поёт за окном он по-птичьи о чём-то,
только мысли мои все опять о тебе,
перебором касаюсь я каждой, как чёток.
Вот твой голос родной, он не просто же звук,
он - струна, он продет прямо в сердце по грифу
нежных строчек твоих... Я не просто живу,
я тобою живу, повторяю все рифмы
о тебе, обо мне, обо всём, что хочу
воплотить в этой жизни в реальное счастье.
И грущу иногда без тебя, но чуть-чуть...
Мне же стоит всего лишь представить запястья,
как держу твои руки в дрожащих руках,
что касаюсь губами (ну, так, благодарность),
что кладу на живот твои руки, пока...
только нежность есть в нём, что, по сути, не мало.
Стоит только представить - и... хочется петь,
и писать на потом колыбельные песни.
И быть рядом, чтоб думать всегда о тебе,
говорить о тебе и о счастье быть вместе.
|
|
